Poesía de ópalo

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El ópalo negro

(Dedicado al difunto Percy Marks)

La Gema Orquídea, una corona de hadas;

Como pedazos de estrellas que cayeron

En entornos oscuros, azul o marrón

Hace muchísimo tiempo.

Las virtudes de todas las gemas que conocemos,

Cualquiera que sea su lustre, matiz o brillo,

Exposición de ópalos negros australianos,

Y algo más.

El rubor de la mañana; el rayo dorado

Las nubes en llamas al final del día;

Las colinas púrpuras donde juegan las flores silvestres

La naturaleza aburría.

La rosa confesando al rocío;

El cambiante color del océano, tan voluble;

La Cruz del Sur en azul medianoche;

Y estos y muchos más.

La paleta donde Jehová puso

Cada uno de sus colores, cada uno de sus matices,

Para pintar el universo que creó

Tanto el mar como la costa.

Un arcoíris destrozado en una concha

Sus glorias quedaron ocultas donde cayó;

La joya sin parangón-

Todo esto y mucho más.

Madre del fuego que nunca arde;

Hacia donde gire la joya

Alguna nueva aurora que uno discierne

Nunca antes visto.

Cuando la madre tierra dejó al descubierto su pecho

Para mostrar las joyas que poseía,

El ópalo negro eclipsó con creces al resto.

Y algo más.

Un corazón de cupido en llamas 'parecería';

O truchas moteadas en arroyos de montaña;

El resplandor del amor en el sueño de una doncella

Cuando los corazones adoran;

Mientras los rayos de sol caen a través de las vidrieras de rosetón

En halos sobre el muro de la catedral-

La bendición de Dios sobre todos nosotros.

Una bendición más.

Espíritu de la noche, alma del día;

Nadie puede decir con exactitud cómo brilla.

Salvo que sea algún rayo celestial.

Enviado antes

Cuyo esplendor enjoyado tipifica

La gloria del mundo que yace

Más allá de las puertas del paraíso

Para siempre jamás.

Por

Fred Emerson Brooks

Ópalos

Mañana y tarde,

Mediodía y noche,

Mezclando sus tonalidades

Bajo luz variable.

Una paleta dispuesta

Para pintar una escena,

Un mago, sin duda.

Mezcla de ese maravilloso verde.

¿Empieza el arcoíris?

¿En la tierra donde yacen?

¿Se encuentra el amanecer con el atardecer?

¿Combinando sus tintes?

Algunas son como la luz de la luna,

Salpicado de estrellas,

Una puerta de claustro blanca

¡Con relucientes lingotes de oro!

Una noche de carnaval,

serpentinas y flores,

Globos alegres y brillantes,

¡Confeti en la lluvia!

Llamas en mosaico,

Brillante y alegre,

Luego, prim y possaic

Con una palidez grisácea.

Como una luz de cereza

El final de un viaje,

Una chimenea brillante

Y la sonrisa de un amigo.

Por Margaret McEwin

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Ópalo

Eres hielo y fuego

Tu tacto me quema las manos como nieve.

Eres frío y fuego

Eres el carmesí del amarilis

La plata de la luna rozaba las magnolias.

Cuando estoy contigo,

Mi corazón es un estanque congelado

Resplandeciente con antorchas agitadas

Amy Lowell

Ópalo

En el interior, por el famoso poeta australiano Henry Lawson. El año viejo se fue y el nuevo regresó, en las semanas de sequía; se gastó el cheque que ganó el esquilador, y los cobertizos fueron demolidos; las palabras del tabernero fueron breves y escasas, y su mirada, sombría; y había llegado el momento, como bien sabía el esquilador, de llevar su mochila al interior. Porque el tiempo significa alimento, y hay que vagar, donde la maleza y las llanuras son extensas, con pocas sendas en las que confiar, o una cima que sirva de guía; todo el día en el polvo y el calor, cuando el verano azota el camino, con el estómago vacío y los pies llenos de ampollas, cargan sus mochilas al interior. Se alejó a pie de la choza, cuando los días eran largos y calurosos, sin que a nadie le importara si moría en el camino o no. Los pobres de la ciudad tienen amigos en la desgracia, por mucho que les falte, pero solo Dios y el vagabundo saben cómo le va a un pobre en el interior. Mendigó su camino por los áridos senderos de Paroo y Warrego una vez más, y vivió como un perro, como los vagabundos, hasta la orilla occidental de la estación; pero había muchos hombres y los cobertizos estaban llenos, pues el trabajo en el pueblo escaseaba. El viajero nunca encontró trabajo en la lana, aunque vagó durante un año por el interior. En mediodías sofocantes, cuando su espalda se retorcía bajo el peso de la carga y el aire parecía muerto, y el agua se calentaba en el saco que colgaba de su brazo dolorido como plomo. Porque en tiempos de inundación, cuando las llanuras eran mares y los matorrales fríos y negros, araba el barro hasta las rodillas temblorosas y pagó por sus pecados en el interior. Y sucio, descuidado y viejo vestía, mientras su luz de esperanza se apagaba; vagó durante años, hasta que el bulto que cargaba se convirtió en parte de sí mismo. Como un buey que se arrastra por los surcos arenosos, siguió el sendero monótono, sin pensar en otra cosa que en llegar a las chozas al atardecer, allá en el campo. Un día, por casualidad, el viento del norte le azotó la cara como una bocanada de aire quemado. Abandonó el sendero y se dirigió a un abrevadero conocido; era un atajo hacia la muerte, pues el lecho del abrevadero era duro y seco, y surcado por numerosas grietas. ¡Y qué terrible es morir de sed en la maleza del campo! Llegó un arriero, pero la ley se extendía hacia el este, a muchos kilómetros de distancia: nunca informó de lo que vio, pues no le convenía. Los abrevaderos están llenos y la hierba crece alta en el matorral junto al sendero, donde los huesos blanqueados de un hombre blanco yacen junto a su mochila en descomposición, allá en el campo. Porque el tiempo apremia y deben vagar, donde las llanuras y los matorrales son extensos, donde rara vez se encuentra un sendero fiable o una cima que sirva de guía.