Poesia Opale

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L'opale nero

(Dedicato al defunto Percy Marks)

La Gemma dell'Orchidea, una corona fatata;

Come pezzi di stelle che sono caduti

In ambienti bui blu o marrone

Sono passati molti secoli.

Le virtù di tutte le gemme che conosciamo,

Qualunque sia il loro splendore, la loro tonalità o il loro splendore,

Gli opali neri australiani mostrano,

E qualcosa di più.

Il rossore del mattino; il raggio dorato

Le nuvole in fiamme al tramonto;

Le colline viola dove giocano i fiori selvatici

La natura annoiava.

La rosa che si confessa alla rugiada;

Il mutevole colore dell'oceano volubile;

La Croce del Sud in blu notte;

E questo e altro ancora.

La tavolozza su cui Geova ha posato

Ogni suo colore, ogni sua sfumatura,

Per dipingere l'universo che ha creato

Sia il mare che la costa.

Un arcobaleno infranto in una conchiglia

Le sue glorie nascoste dove cadde;

La gemma senza pari-

Tutto questo e molto altro.

Madre del fuoco che non brucia mai;

In qualunque modo giri il gioiello

Si intravede una nuova aurora

Mai visto prima.

Quando la madre terra mise a nudo il suo seno

Per mostrare quali gioielli possedeva,

L'opale nero ha oscurato di gran lunga il resto

E qualcosa di più.

Sembrerebbe che il cuore di un Cupido sia in fiamme;

Oppure trota maculata in un ruscello di montagna;

Il bagliore dell'amore nel sogno di una fanciulla

Quando i cuori adorano;

Mentre i raggi del sole cadono attraverso i rosoni

In aloni sul muro della cattedrale-

La benedizione di Dio su tutti noi-

Un'altra benedizione.

Spirito della notte, anima del giorno;

Nessuno può dire come brilla,

Salvo che sia un raggio celeste

Inviato prima

Il cui splendore gioiello caratterizza

La gloria del mondo che giace

Oltre le porte del paradiso

Per sempre.

Di

Fred Emerson Brooks

Opali

Mattina e sera,

Mezzogiorno e notte,

Mescolando le loro sfumature

In condizioni di luce variabili.

Una tavolozza esposta

Per dipingere una scena,

Un mago senza dubbio,

Mescola quel meraviglioso verde.

L'arcobaleno inizia

Nella terra dove giacciono?

L'alba incontra il tramonto,

Combinando la loro tintura?

Alcuni sono come il chiaro di luna,

Costellato di stelle,

Un cancello bianco del chiostro

Con lingotti d'oro scintillanti!

Una notte di carnevale,

Stelle filanti e fiori,

Palloncini allegri e luminosi,

Coriandoli sotto la doccia!

Fiamme in mosaico,

Scintillante e allegro,

Poi prim e possaic

Con un pallore grigio.

Come una ciliegia luminosa

La fine di un viaggio,

Un caminetto luminoso

E il sorriso di un amico.

Di Margaret McEwin

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Opale

Tu sei ghiaccio e fuoco

Il tuo tocco mi brucia le mani come neve

Sei freddo e fiammeggiante

Tu sei il cremisi dell'amarillide

L'argento della luna toccava le magnolie.

Quando sono con te,

Il mio cuore è uno stagno ghiacciato

Risplendente di torce agitate

Amy Lowell

Opale

Out Back del famoso poeta australiano Henry Lawson L'anno vecchio se ne andò e quello nuovo ritornò, nelle settimane di siccità; L'assegno guadagnato dal tosatore fu speso e le tettoie furono tutte tagliate; Le parole dell'oste erano brevi e poche, e gli sguardi dell'oste erano cupi - Ed era giunto il momento, come sapeva il tosatore, di portare il suo bottino Out Back. Perché tempo significa cibo, e devi vagare, dove le macchie e le pianure sono ampie, Con raramente una pista di cui un uomo possa fidarsi, o una cima di montagna da guidare; Tutto il giorno nella polvere e nel caldo - quando l'estate è in pista - Con stomaci avari e piedi pieni di vesciche, portano i loro bottini Out Back. Se ne andò barcollando dalla baracca lì, quando le giornate erano lunghe e calde, Senza mai un'anima che sapesse o si preoccupasse se sarebbe morto sulla pista o no. I poveri della città hanno amici nel dolore, non importa quanto manchino, ma solo Dio e il vagabondo sanno come se la passa un povero. Ancora una volta mendicò lungo i sentieri aridi di Paroo e Warrego, e visse come un cane, come fanno i vagabondi, fino alla riva occidentale della stazione; ma gli uomini erano molti e le tettoie erano piene, perché il lavoro in città era scarso. Il viaggiatore non mise mai le mani nella lana, sebbene vagasse per un anno nel retro. nei soffocanti mezzogiorno, quando la sua schiena era contorta dal carico e l'aria sembrava morta, e l'acqua si riscaldava nella borsa che pendeva dal suo braccio dolorante come piombo. Perché in tempi di alluvione, quando le pianure erano mari e le macchie fredde e nere, arava nel fango fino alle ginocchia tremanti e pagava per i suoi peccati nel retro. E indossava sporco, negligente e vecchio, mentre la sua lampada di speranza si affievoliva; Vagò per anni, finché il bottino che portava non gli sembrò parte di sé. Come un bue che si trascina nei solchi sabbiosi, seguì il triste sentiero, senza mai pensare se non a raggiungere le capanne al tramonto. Un giorno, per caso, il vento del nord gli soffiò in faccia come un alito di bruciatura. Lasciò il sentiero per una cisterna che conosceva: era una scorciatoia per la morte; perché il letto della cisterna era duro e asciutto, e attraversato da molte crepe. E, oh! è una cosa terribile morire di sete nella macchia del Back. Arrivò un mandriano, ma la legge era a est per molte miglia: non riferì mai ciò che vide, perché non ne valeva la pena. Le cisterne sono piene e l'erba è alta nella mulga fuori dal sentiero, dove le ossa sbiancate di un uomo bianco giacciono accanto al suo bottino ammuffito nel Back. Perché il tempo significa cibo, e devono camminare, dove le pianure e le macchie sono ampie, con raramente una pista di cui un uomo possa fidarsi, o una cima di montagna che lo guidi;