Poésie d'Opale

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L'opale noire

(Dédié à la mémoire de Percy Marks)

L'Orchidée Gem, une couronne de fée ;

Comme des fragments d'étoiles qui sont tombés

Dans des décors crépusculaires, bleu ou brun

Il y a très longtemps.

Les vertus de toutes les gemmes que nous connaissons,

Quel que soit leur éclat, leur teinte ou leur lueur,

L'exposition d'opales noires australiennes,

Et quelque chose de plus.

La rougeur du matin ; le rayon doré

Les nuages en feu à la tombée de la nuit ;

Les collines violettes où jouent les fleurs sauvages

La nature a engendré.

La rose confessant à la rosée;

La teinte changeante et capricieuse de l'océan ;

La Croix du Sud en bleu nuit ;

Et ceci, et bien plus encore.

La palette sur laquelle Jéhova s'est déposé

Chacune de ses couleurs, chacune de ses nuances,

Pour peindre l'univers qu'il a créé

La mer et le rivage.

Un arc-en-ciel brisé dans une coquille

Ses gloires cachées là où il est tombé;

Le joyau sans égal

Tout cela et bien plus encore.

Mère du feu qui ne brûle jamais;

Quel que soit le sens dans lequel tourne le joyau

On distingue une nouvelle aurore boréale

Du jamais vu.

Quand la terre mère a dévoilé sa poitrine

Pour montrer quels bijoux elle possédait,

L'opale noire a largement surpassé les autres.

Et quelque chose de plus.

Le cœur de Cupidon en feu semblerait;

Ou des truites mouchetées dans un ruisseau de montagne ;

L'éclat de l'amour dans le rêve d'une jeune fille

Quand les cœurs adorent;

Alors que les rayons du soleil filtrent à travers les rosaces, tombe

Auréoles sur le mur de la cathédrale-

Que Dieu nous bénisse tous.

Une bénédiction de plus.

Esprit de la nuit, âme du jour ;

Personne ne peut dire exactement comment elle brille.

À moins que ce ne soit un rayon céleste

Envoyé avant

Dont la splendeur ornée de joyaux est emblématique

La gloire du monde qui ment

Au-delà des portes du paradis

Pour toujours.

Par

Fred Emerson Brooks

Opales

Matin et soir,

Midi et nuit,

Mêlant leurs nuances

Sous des éclairages variés.

Une palette disposée

Pour peindre une scène,

Un magicien sans aucun doute,

J'ai mélangé ce magnifique vert.

L'arc-en-ciel commence-t-il ?

Dans la terre où ils reposent ?

L'aube rencontre-t-elle le coucher du soleil ?

Combiner leurs teintures ?

Certains sont comme le clair de lune,

Parsemé d'étoiles,

Une porte de cloître blanche

Avec des lingots d'or étincelants !

Une nuit de carnaval,

Des banderoles et des fleurs,

Ballons gais et colorés,

Des confettis sous la douche !

Flammes en mosaïque,

Pétillant et gai,

Puis prim et possessif

Avec une pâleur grise.

Comme une lumière de cerise

La fin d'un voyage,

Un feu de cheminée lumineux

Et le sourire d'un ami.

Par Margaret McEwin

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Opale

Tu es glace et feu

Ton contact me brûle les mains comme la neige

Vous êtes froids et flammes

Tu es le pourpre de l'amaryllis

L'argent de la lune effleurait les magnolias.

Quand je suis avec toi,

Mon cœur est un étang gelé

Brillant sous les torches agitées

Amy Lowell

Opale

« Au fin fond de l'Australie », du célèbre poète australien Henry Lawson. L'année passée, la nouvelle arrivée, dans les semaines de sécheresse accablantes ; le chèque gagné par le tondeur fut dépensé, et les hangars furent tous démolis ; les paroles du tenancier furent brèves et rares, et son regard sombre – et le moment était venu, comme le savait le tondeur, de reprendre son chemin vers l'arrière. Car le temps, c'est le pain quotidien, et il faut bien errer, là où les broussailles et les plaines s'étendent à perte de vue, avec rarement un sentier sûr, ni un sommet pour se guider ; toute la journée, dans la poussière et la chaleur – quand l'été est là – le ventre noyé et les pieds couverts d'ampoules, ils portent leurs sacs vers l'arrière. Il s'éloigna de sa cabane, quand les jours étaient longs et chauds, sans que personne ne sache ni ne se soucie de savoir s'il mourrait ou non sur le chemin. Les pauvres de la ville ont des amis dans la misère, aussi démunis soient-ils, mais seuls Dieu et le vagabond savent ce que devient un pauvre au fin fond de l'Australie. Il mendia à nouveau son chemin sur les pistes arides de Paroo et de Warrego, et vécut comme un chien, à l'instar des vagabonds, jusqu'à la rive ouest de la station. Mais les hommes étaient nombreux et les hangars pleins, car le travail en ville était rare. Le voyageur ne trouva jamais la main dans la laine, bien qu'il ait erré pendant un an dans l'Outback. Lors des midis suffocants où son dos était torturé par son fardeau, et où l'air semblait mort, et où l'eau se réchauffait dans le sac qui pendait à son bras douloureux comme du plomb. Car aux temps d'inondation, quand les plaines étaient des mers et les broussailles froides et noires, il labourait la boue jusqu'aux genoux tremblants, et payait ses péchés dans l'Outback. Et il était sale, insouciant et vieux, tandis que sa flamme d'espoir s'éteignait ; il erra pendant des années, jusqu'à ce que le sac qu'il portait lui semble faire partie de lui-même. Comme un bœuf traînant dans les ornières sablonneuses, il suivit la piste morne, sans autre pensée que celle d'atteindre les cabanes au coucher du soleil, là-bas. Un jour, le vent du nord lui fouetta le visage comme un souffle de brûlé. Il quitta la piste pour une citerne qu'il connaissait – un raccourci vers la mort ; car le fond de la citerne était dur et sec, et sillonné de nombreuses fissures. Et, oh ! quelle chose terrible de mourir de soif dans le maquis, là-bas. Un bouvier arriva, mais la frontière de la loi était à des kilomètres à l'est : il ne rapporta jamais ce qu'il avait vu, car cela n'en valait pas la peine. Les citernes sont pleines, et l'herbe est haute dans le mulga, hors de la piste, où les os blanchis d'un homme blanc gisent près de son sac de couchage délabré, là-bas. Car le temps signifie nourriture, et il leur faut bien marcher, là où les plaines et les broussailles sont vastes, avec rarement une piste sûre, ou un sommet pour les guider ;